J'écrirai la mort hier.

J'en ai fini d'être d'aujourd'hui, d'avoir le même roseau caché dans mes pupilles toutes les fois où je suis du même jour que vous. Que je me lève de ce soleil banal plein les articulations...de ce ciel de génuflexion, et de sa rosée plein le mollet. Les nuages ne couleront plus sur moi leurs prières froides ni leurs psaumes flamboyants - l'instant du tonnerre, je veux le crucifier - : ils ne déchireront plus ma langue par leurs hosties. Cette religion du présent je ne la digère plus qu'en un adieu. Je veux tout écrire au futur pour être loin de vous. Pour tout écrire de la vieillesse et cracher déjà de mon encre chacune de vos rides. Je creuserai vos visages de mes mots, de mon lierre du demain, et j'y poserai la tyrannie du temps. Mes ongles seront tapis à l'Est pour mieux déchirer le corsage de la nuit...pour attendre une mort que j'écris déjà.